Hver Die-Hard romantisk har brug for at læse Ree og Ladd Drummonds kærlighedshistorie

I det første nogensinde nummer af The Pioneer Woman Magazine, der nu findes på Walmart, deler Ree Drummond historien om, hvordan hun og hendes mand Ladd mødtes. Hent debutudgaven til Ree's gode ideer til hjem, skønhed, mode, mad og meget mere!

Glem dette, sagde jeg til mig selv, da jeg lå spredt på sengen, hvor jeg voksede op. I min hjemby i Oklahoma ved et selvpålagt pit-stop blev jeg spejlet i en papiragtig sump af studievejledninger, udkast til min cv, lister over Chicago-lejligheder og et J.Crew-katalog fra som jeg netop havde bestilt en 495 uldfrakke i oliven, ikke chokolade, fordi jeg er en rødhåret, og fordi Chicago-vintre er en smule mere nippy end Los Angeles, som jeg havde efterladt uger tidligere. Jeg havde været på det hele ugen - søgning, redigering, shopping - og jeg var glat slidt. Jeg havde brug for en pause.

Jeg gik ned til J-Bar, et lokalt dykke, hvor mine venner mødte for en drink til julen. Jeg havde tigget ud tidligere, men i øjeblikket virkede et glas chardonnay ikke kun tiltalende, men også nødvendigt.

Obligatorisk. Jeg vasket mit ansigt, kastede på nogle sorte mascara, frigav mit hår fra det trætte hestehale, dabbede på nogle Carmex og blæste ud af døren. Femten minutter senere var jeg i selskab med mine gamle venner og chardonnay og følte tilfredsheden med at være sammen med mennesker, der har kendt dig for evigt.

Det var, da jeg så ham - cowboy - på tværs af rummet. Han var høj, stærk og mystisk, nipper til flaskeøl og iført jeans og cowboy-støvler. Og hans hår. Hingstenens hår var meget kort og sølvgrå - alt for grå til, hvor ung hans ansigt var, men lige grå nok til at sende mig gennem taget med alle slags fantasier om Cary Grant i Nord for nordvest. Nådig, han var en vision, denne Marlboro mandeskunstner på tværs af rummet. Efter et par minutters stirring inhalerede jeg dybt og stod derefter op. Jeg havde brug for at se hans hænder.

Jeg hilste til det afsnit af baren, hvor han stod. Da jeg ikke ville synes åbenlyst, greb jeg fire kirsebær fra krydderbakken, da jeg fik et glimt af hans hænder. De var store og stærke. Bingo.

Inden for få minutter talte vi.

Han var en fjerde generation af kvægrankere, hvis ejendom var mere end en time væk. Men jeg vidste ikke noget af dette, da jeg stod foran ham og prøvede mit bedste for ikke at se for stirrende ind i hans isblå - grønne øjne eller, værre, dræle hele ham. Inden jeg vidste det, var der gået to timer. Vi talte om natten. Mine venner fniste, hvor jeg havde forladt dem, uvidende om, at deres rødhårede amiga netop var blevet ramt af en lyn.

Derefter annoncerede denne mystiske cowboy pludselig, at han måtte gå. Gå? Jeg troede. Gå hvorhen? Der er ikke noget sted på jorden, men denne bar.… Men der var noget for ham: Han og hans bror havde planer om at lave julekalkoner til nogle mennesker i hans lille by. Mmmm. Han er også godJeg troede. ”Bæ,” sagde han med et blidt smil. Og med det gik han ud af baren. Jeg vidste ikke engang hans navn. Jeg bad, at det ikke var Billy Bob.

Jeg var sikker på, at han ville ringe næste morgen. Det var et relativt lille samfund; han kunne finde mig, hvis han ville. Men det gjorde han ikke. Han ringede heller ikke den dag, uge ​​eller måned. I løbet af denne tid tilladte jeg mig at huske hans øjne, hans biceps, hans rolige måde. Skuffelse ville vaske over mig. Det gjorde ikke noget, ville jeg fortælle mig selv. Jeg var på vej til Chicago og et nyt liv. Jeg havde nul forretninger ved at blive knyttet til nogen deromkring, hvad så lidt af en Wrangler-iført cowboy med salt og peber hår.

At bo hjemme hos mine forældre havde fået mig til at gå glip af bylivet og begynde at blive seriøs over Chicago. Baseret på min korte tid hjemme, vidste jeg, at et bymiljø var, hvor jeg hørte hjemme. Jeg gik glip af de bekvemmeligheder, kaffebarer, udtjekning i masser og de små neglesaloner, hvor damer ivrigt ville sverme mig og gnide mine skuldre i fem minutters mellemrum, indtil jeg løb tør for penge. Jeg savnede anonymiteten ved at bo i en by - evnen til at løbe til markedet uden at løbe ind i min tredje klasse lærer. Jeg savnede nattelivet, kulturen, shopping. Jeg savnede restauranterne - thailandske, italienske, indiske. Jeg var nødt til at komme på bolden og flytte til Chicago. I de måneder, der fulgte efter at møde cowboy, der vendte min sjæl til svamp, fortsatte jeg med at forberede mig på at flytte. Mens jeg lejlighedsvis havde fundet mig hjemsøgt af den robuste Marlboro Man-karakter, jeg mødte i J-Bar, fortsatte jeg med at fortælle mig, at det var en god ting, han aldrig havde kaldt. Jeg havde ikke brug for noget, der afsporede min beslutning om at vende tilbage til civilisationen. Tilbage, hvor normale mennesker bor.

Jeg besluttede at holde mig tæt på hjemmet gennem min ældste bror Dougs bryllup i foråret og rejse til Chicago et par uger efter det. Jeg havde altid til hensigt, at min tid derhjemme skulle være et pit stop, alligevel; inden for længe ville Chicago være mit nye hjem. Weekend til brylluppet skulle jeg ende i selskab med Walrus, Dougs bedste ven fra Connecticut. Han var så sød, som det bliver, og vi var som ærter og gulerødder, sad sammen ved øvemiddagen og spøgte rundt på festen bagefter. Vi holdt os sent om aftenen, talte og nippede til øl og gjorde ikke noget af os nogen ville fortryde. Under ceremonien blinkede han mod mig, og jeg smilede tilbage. Walrus var den perfekte date, kysset mig en god nat efter modtagelsen og sagde: "Vi ses i det næste bryllup." Så når alle festlighederne var forbi, og min telefon ringede sent søndag eftermiddag, jeg var sikker på, at det var Walrus, der ringede fra lufthavnen.

"Hej?" Jeg svarede på telefonen.

"Hej, Ree?" Den stærke mandlige stemme i den anden ende sagde.

"Hej Walrus!" Jeg råbte. Der var en lang stille pause.

"Hvalros?" Gentog jeg.

Den dybe stemme begyndte igen. "Du kan måske ikke huske mig - vi mødtes på J-Bar sidste jul?"

Det var Marlboro-manden.

Det var næsten nøjagtigt fire måneder, siden vi låste et blik på den bar, fire måneder siden hans øjne og hår havde fået mine knæ til at blive overdrevne nudler. Det var fire måneder, siden han ikke havde ringet til mig næste dag, uge, måned. Jeg var naturligvis gået videre, men det robuste billede af Marlboro Man havde efterladt et uudsletteligt præg på min psyke.

Men jeg var lige begyndt med min planlægning i Chicago, før jeg mødte ham, og nu var jeg lige ved at gå.

”Åh hej” sagde jeg nonchalant. Jeg rejser snart. Jeg havde ikke brug for denne fyr.

"Hvordan har du haft det?" fortsatte han. Yikes. Den stemme. Det var grusomt og dybt og hviskende og drømmende, alt på samme tid. Jeg vidste først det øjeblik, at det allerede havde oprettet permanent ophold i mine knogler. Min marv huskede den stemme.

"God," svarede jeg og fokuserede på at fremstå afslappet. "Jeg er bare klar til at flytte til Chicago, faktisk."

”Åh…” Han pausede. "Nå... vil du gerne gå ud til middag denne uge?"

”Um, sikker,” sagde jeg, og så ikke rigtig pointen med at gå ud, men heller ikke kunne afvise en date med den første og eneste cowboy, jeg nogensinde var blevet tiltrukket af. "Jeg er temmelig fri i denne uge, så -"

"Hvordan går det i morgen aften?" han skar ind. "Jeg henter dig klokken syv."

Han vidste ikke det, men det eneste overtagelsesøjeblik, hans øjeblikkelige omdannelse fra en genert, stille cowboy til denne selvsikre, befalende tilstedeværelse påvirkede mig dybtgående. Min interesse var officielt brændt.

Jeg åbnede hoveddøren til mine forældres hus næste aften. Hans blå denimtrøje fangede mit øje kun sekunder før hans lige så blå øjne gjorde det.

”Hej,” sagde han og smilede.

De øjne. De blev fastgjort til mine, og mine på hans, i flere sekunder, end det er sædvanligt i begyndelsen af ​​en første date. Mine knæ - som vendte sig mod gummibånd den aften, hvor jeg mødte ham i en passform af ulogisk lyst - var igen så faste som kogt spaghetti.

”Hej,” svarede jeg. Jeg havde slanke, sorte bukser, en violet V-hals-sweater og spidsede sorte støvler - modsigt, vi var sjove uoverensstemmede. Jeg følte, at han bemærkede, da mine tynde hæle modbydeligt klumpede sammen langs fortovet på indkørslen.

Vi talte hele middag; hvis jeg spiste, var jeg ikke klar over det. Vi talte om min barndom på en golfbane, om hans opdragelse i landet. Om mit livslange engagement i ballet; om hans lidenskab for fodbold. Om L.A. og berømtheder; cowboys og landbrug. I slutningen af ​​aftenen, når jeg kørte i en Ford F-250 diesel pickup med en cowboy, vidste jeg, at der ikke var noget andet sted på jorden, jeg ville være.

Han gik hen til døren - den samme, som jeg var blevet eskorteret af pimse gymnasiedrengene og diverse frivillige. Men denne gang var anderledes. Bigger. Jeg følte det. Jeg spekulerede et øjeblik på, om han også følte det.

Det var da spikehælen på min støvle blev fanget på mine forældres mursten fortov. På et øjeblik så jeg mit liv og min stolthed passere for mine øjne, da min krop fløj fremad. Jeg skulle bestemt bide det - foran Marlboro Man. Jeg var en idiot, en dork, en klutz af højeste orden. Jeg ville slå fingrene fast og magisk vinde op i Chicago, hvor jeg hørte hjemme, men mine hænder var for travlt med at dartede foran min overkropp i håb om at afstive min krop fra efteråret.

Men nogen fangede mig. Var det en engel? På en måde. Det var Marlboro Man. Jeg lo af nervøs forlegenhed. Han humrede forsigtigt. Han holdt stadig mine arme i det samme stærke cowboy-greb, som han havde brugt til at redde mig øjeblikke tidligere. Hvor var mine knæ? De var ikke længere en del af min anatomi.

Jeg havde altid været dreng skør. Fra livreddere ved poolen til caddier, der trappede golfbanen, var søde drenge simpelthen en af ​​mine yndlings ting. I midten af ​​20'erne havde jeg dateret praktisk talt alle kategorier af sød dreng under solen. Bortset fra en. Cowboy. Jeg havde aldrig engang talt med en cowboy, så meget mindre kendt en personligt, let ikke nogensinde dateret en, og bestemt absolut, positivt aldrig kysset en - indtil den aften på min forældres veranda, blot et par uger før jeg skulle begynde mit nye liv i Chicago. Efter at have reddet mig fra at falde fladt på mit ansigt, denne cowboy, denne vestlige filmkarakter, der står foran mig, var med et stærkt, romantisk, sindøvende perfekt kys og indsatte kategorien "cowboy" i min dating repertoire.

Kysset. Jeg husker dette kys indtil min sidste åndedrag, Tænkte jeg med mig selv. Jeg husker enhver detalje. Stærke ujævn hænder, der griber om mine overarme. Fem skygger gnider mod min hage. Svag lugt af bagagerum i luften. Stivet denimskjorte mod mine håndflader, som gradvist har fundet vej rundt om hans trim mejslede talje ...

Jeg ved ikke, hvor længe vi stod der i den første omfavnelse af vores liv sammen. Men jeg ved, at da det kys var forbi, var mit liv, som jeg altid havde forestillet mig, at det var forbi.

Jeg vidste det bare ikke endnu.

---

Pioneer Woman Magazine er nu tilgængelig på Walmart.

Uddrag fra The Pioneer Woman: Black Heels to Tractor Wheels - A Love Story af Ree Drummond. Copyright © 2011 af Ree Drummond. Efter aftale med William Morrow, et aftryk af HarperCollins forlag.